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Poderia até considerar como uma boa Ficção, mas é tão enrolado a construção da história, e um final igualmente... não tem como computar isso aqui como válido a perda de tempo.
O mistério prende... Mas no contexto, não valeu a pena ir até o final.
Sempre me perguntei sobre o motivo da carreira irregular do carismático Crispin Glover, um ator que caiu como uma luva neste filme surrealista, com destaque para o visual e a excelente direção de arte.
Não é um filme para ser entendido — é um filme para ser suportado. E isso não é defeito, é método. A figura de Mr. K surge menos como personagem e mais como anomalia: um corpo deslocado atravessando um mundo que já desistiu de fazer sentido. Não há didatismo, não há arco reconfortante, não há tribunal visível, apenas a sensação contínua de inadequação. O kafkiano aqui não é adaptado, é evaporado no ar: resta o desconforto, a espera, a ausência de resposta. Crispin Glover transforma Mr. K em algo quase indecifrável (colocá-lo como Mr. K não é casting; é declaração filosófica). Ele não atua a angústia — ele a habita. O corpo se torna a metáfora central: uma "matéria pensante" que não obedece às normas invisíveis, que não performa normalidade, que falha em ser funcional. O horror não vem de ameaças externas, mas da constatação silenciosa de que o mundo não foi projetado para todos.
No fim, “Mr. K” não acusa o sistema — ele faz algo mais cruel: mostra sua indiferença. Não há vilões claros, apenas engrenagens que seguem girando enquanto o sujeito permanece estranho demais para ser integrado e lúcido demais para ser salvo. É um cinema que não consola, não explica e não absolve. Como o próprio Mr. K, o filme existe à margem — e nos obriga a encarar uma verdade incômoda: às vezes, existir já é a infração. Destaques para o prédio vivo, como a vida, só vai diminuindo, o cachorro da portaria, a bandinha que sai tocando de pequenos buracos nas paredes e todas as mágicas feitas pelo protagonista.
O Iluminado da shoope
pior que o filme só a dublagem.