Fevereiro

Foi um dos filmes selecionados no Festival de Cannes que não ocorreu em 2020 devido a pandemia. O filme é contemplativo e poético, mas não caiu tanto no meu gosto, ficou muito longo e com um fio narrativo sem necessariamente uma história. Acho que o que me mais pega em um filme é a história, e nesse sentido não acho que há algo muito profundo aqui, são fragmentos, mas muito diferentes do Encontros do Hong Sang-soo, por exemplo. Há contemplação, mas falta algo que gere interesse como nos filmes do Nuri Bilge Ceylan. As imagens são lindas, a história do meio é a que menos me interessou e parece criar um vario entre as outras duas. Não é ruim, no geral é interessante de ver e gera sim reflexões, mas achei que está muito aquém do potencial que tinha.

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Na Bulgária rural, Petar passa pelas estações e pelo tempo de sua humilde vida: trabalho, terra, ovelhas...e, novamente, repetindo, e indo e indo...Longe do mundo dos homens ditos civilizados, ele segue seu caminho e aceita seu destino sem arrependimento. Kamen Kalev é um cineasta que parece ter sempre se instalado em vários países, na fronteira de territórios tão fascinantes como sua Bulgária, a França e a Turquia. Ele nasceu na tela grande com um filme muito bonito, Jogos do Leste, carregado do início ao fim pelo enigmático Christo Christov, que morreu pouco antes do lançamento do filme em 2010. Essa narrativa das tensões existentes nas fronteiras da Europa, revelando um mal-estar e um racismo pela presença da Turquia próxima, foi chocante por causa do encontro entre a violência e a candura de seu personagem principal, que foi duramente atingido pelo nacionalismo e pelo ódio. A Bulgária nunca está longe da câmera de Kamen Kalev, e mesmo quando ele escolhe Melvil Poupaud como o ator principal em Face Down, ele o leva em uma viagem ao seu país, que é atormentado por assuntos do submundo. Fevereiro é uma oportunidade para ele voltar a habitar essa terra no final da Europa e retornar a uma pureza que é, no mínimo, desconcertante. Se o projeto desse novo filme era estudar o fim da vida de um simples pastor de ovelhas búlgaro que nunca procurou outra coisa além da simplicidade e para cumprir seu papel, ele cresceu e se tornou um afresco em três partes distintas onde a existência de Petar está dividida em estações, desde a infância até o crepúsculo. Segundo o autor, houve quase três disparos, cada momento sendo disparado como um todo, com sua própria cor e energia. O primeiro período, o da infância, é assim tão luminoso quanto o último é escuro e árido, um contraste que sublinha a distância percorrida. Esses primeiros quarenta minutos examinam esse menino que parece muito frágil demais para fazer esse trabalho duro no meio de uma montanha onde seu único companheiro é seu avô, um homem áspero que não é de forma alguma um pai substituto. Mas o calor destilado pela luz e a natureza luxuriante no meio da qual Petar é apenas um pequeno ponto insignificante, dão a essa parte uma sensação quase irreal, que beira o sonho. A imersão alcançada permite que o espectador navegue por essa paisagem como se estivesse perdido em um sonho. Ser extirpado dele para chegar à segunda parte do filme é quase uma parto complicado e dolorido, exige lágrimas. É tanto um sucesso quanto um sintoma de um problema de equilíbrio para o resto do filme. Quando Petar se torna um jovem adulto, as palavras de repente se intrometem em uma história que tem sido poupada deles até agora. É quase estranho ouvir falar palavras que pareciam óbvias, mesmo que implícitas. O jovem é um pastor, e essa é a única vida que ele quer, ele não está interessado em se tornar um soldado, ele está apenas passando pelo ritual das nações contando seus homens adultos e enviando-os para a guerra. Mas como este bloco narrativo, ele permanece apenas um hífen, um interlúdio antes de retornar ao papel quase atribuído no nascimento em um determinismo bastante incrível. Filmar as montanhas extirpando-se de uma certa forma da realidade é também a possibilidade de o cineasta questionar o tempo em um filme, e em particular a duração da filmagem, à maneira do Lav Diaz, que explode completamente a visão clássica do que deve ser um longa-metragem de ficção. Essa experimentação formal é sem dúvida a coisa mais interessante sobre Fevereiro, esse desejo profundo de Kamen Kalev de deixar a estrutura de um filme clássico de ficção para se concentrar absolutamente em uma personagem mergulhado em um território que o excede, submergindo-o inteiramente como se fosse engolido pelo oceano. As ressonâncias operadas por meio do filme são, nesse aspecto, fascinantes embora óbvias faz Petar se torna o avô que o treinou quando criança, em uma lógica muito mecânica. Os detalhes de toda uma vida se desvanecem, deixando apenas os momentos cruciais do casamento, da morte e do inevitável envelhecimento. A beleza da personagem principal, seu quase mutismo e sua resolução de pertencer a algo maior do que ele mesmo, são quase um empecilho para a realização do filme, onde nada parece existir ao lado dele. A clássica armadilha do sentimento de desigualdade entre as partes do filme está de fato lá, alguns dos diálogos que intervêm na metade do filme não estão realmente à altura da beleza desses primeiros momentos inscritos como um insuperável Jardim do Éden. Continua sendo um projeto ambicioso que consegue cativar o olhar por quase três horas, criando uma bolha intemporal longe da esmagadora urbanidade vista em Jogos do Leste, entre Sofia e Istambul. Esse retorno às raízes é uma jornada encantadora e catártica que gera sonhos e abstração nos cenários mais naturalistas. Fevereiro é um filme de beleza plástica marcante que traz à tona a emoção da evocação em vez da narração. Longe de se entregar à sedução e ao contrário das submissões contemporâneas a uma certa "eficiência", o filme de Kamen Kalev impõe seu ritmo e oferece uma experiência sensorial de cinema, que é vivida fisicamente. Um dos pontos fortes do filme é que ele consegue oferecer uma rica obra pictórica que não se afunda em um esteticismo vaidoso e tardio, mas é uma reflexão universal sobre a existência. Construído em três partes, da infância à velhice, mas também da fixidez das cenas ao contorno do movimento, o filme trabalha sobre a própria questão do cinema com um notável rigor e virtuosismo. Assim, na primeira parte, o filme é composto de tableaux que se gostaria de nomear (O Menino com a Cabaça, O Pastor Adormecido, A Refeição...) - tableaux habitados por um forte senso de humor. ) - tableaux habitados por um trabalho sonoro notável e raro - o cineasta não só parece filmar a história desse menino, nem filmar a infância, mas consegue filmar a memória - ou mesmo a própria ideia de memória - mantendo sua câmera à distância e a uma altura que deixam espaço para o ressurgimento de um mundo e de um tempo que já desapareceram no momento em que aparecem magnificamente diante de nossos olhos.
No entanto, a história está lá - sutil, forte - e nós ainda seguimos sua personagem, encarnado muito fortemente, o mais próximo possível, nas outras duas partes do filme, ou etapas escolhidas de uma vida. Ele se desdobra com uma economia de palavras e uma circulação através do tempo, mostrando o fio de uma existência enraizada em lugares, marcados por rituais e ritos, enquanto clama por uma forma de transcendência terrestre que é mais interior do que metafísica. Se às vezes se pensa no trabalho de outros cineastas, como Béla Tarr, Claire Denis, Bruno Dumont e muitos outros, o filme nunca se afunda em citação ou referência. Estamos longe de qualquer afetação, mas sim em um gesto cinematográfico de grande força, alimentado, afirmado, audacioso e corajoso. Grande cinema!

"Quando chegamos numa certa idade, o tempo nos dá a característica de todos os nossos ancestrais, combinado no emaranhado suave das reencarnações. E talvez no final seja assim o próximo mundo, um corredor sem fim onde todos os nossos ancestrais estão em fila, um após o outro. Simplesmente esperam virados para aquele que vive, sem palavras, sem movimentos, com um olhar paciente, seus olhos fixados em uma data"

Em tempos de pandemia, medos e incertezas, esse filme cai como puro bálsamo em corações mais angustiados. A história é simples: três fases na vida de um homem que escolhe dedicar seu amor pela simplicidade do campo e pela natureza.
É um filme lento e calmo, mas que me deixou num estado de leveza que há meses não experimentava.