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Flow, ou, na tradução para o português brasileiro, Fluxo, refere-se a um estado mental em que um indivíduo está completamente imerso em uma atividade — conceito desenvolvido pelo psicólogo Mihaly Csikszentmihalyi, por sinal — e é exatamente o que acontece na animação. O protagonista segue o longa completamente imerso em tudo que está à sua volta e em si mesmo.

A longa-metragem inicia com o gato olhando para o próprio reflexo na água, nem triste, nem feliz — apenas acomodado em sua rotina, uma representação sutil de sua solidão silenciosa. Vai até sua casa para dormir — onde, aparentemente, é o único lugar no qual ele se sente tranquilo — local no qual se apresentam diversas estátuas e desenhos do animal, como se fosse "venerado" pelos humanos que ali habitavam, mas todos se foram. O que aconteceu? Esse início nos faz refletir sobre o fato de que o gato, acostumado à adoração, agora está só, vazio por dentro. Ele só pensa em si, vive em função da própria sobrevivência, desligado dos acontecimentos do mundo à sua volta.

Até que a natureza muda: os pássaros gritam, voando como se estivessem fugindo de uma catástrofe, os cachorros — que antes o perseguiam — agora fogem, os cervos aparecem, desesperados e desordenados, mas o gato permanece imóvel. E então, o tsunami chega. O mundo de confortos do felino desmorona, ele tenta sobreviver, se agarra a uma árvore, mas é forçado a dividir esse espaço com o golden — o único cão que não o persegue, mas o encara puramente com curiosidade e bondade. E é a partir daí que o ciclo de aprendizado do gato começa.

Vejo o golden como um fofo símbolo de lealdade, bondade inocente e amizade gratuita. Mesmo sendo inicialmente ignorado pelo gato, ele continua ali, esperando, tentando cativá-lo com brincadeiras desastradas, como uma criança buscando novos amigos para dividir o mundo. Ele é o primeiro a quebrar a barreira da individualidade. Mas ele parte, segue com os da sua espécie, e o gato volta ao medo e à solidão silenciosos.

Após dificuldades, surge uma capivara — um ser cansado, sereno, preguiçoso e impassível. Ela não julga, não se agita — apenas segue o fluxo. É como um pilar, a base da jornada, o chão firme do barco. Sua presença traz uma paz e segurança tranquilas.

Logo depois, um lêmure: uma figura cômica e crítica ao mesmo tempo. Ele representa o apego ao material, aos bens, às lembranças físicas. Quer carregar tudo o que acha belo e diferente, mas precisa ser forçado a entrar no barco da vida, abandonar o peso do passado — o que é uma cena muito engraçada, por sinal, a capivara arrastando a preciosa cesta do lêmure para o barco! Haha.

E, para completar o excêntrico bando, um pássaro-secretário. Ele surge como um ser místico, belíssimo, protetor e quase angelical. Desde o início, observa tudo de longe. Ele protege o gato das outras aves quando este foge assustado, luta contra seu próprio bando por ele, é subjugado, ferido e abandonado pelos seus por isso. A asa quebrada é o símbolo do sacrifício em nome do amor verdadeiro, do amor que não espera nada em troca. Ele se torna o condutor do barco, o guia silencioso, o espírito elevado. Brinca, guia, observa. É a alma mais evoluída do grupo, como um verdadeiro ancião entre eles. E é também quem, no final, parece se despedir. Em um determinado momento, a ave começa a se isolar e deixa os amigos para trás — não por abandono, mas sim por sabedoria. Os guiou até onde podia, protegeu, ensinou, salvou e até se sacrificou. Mas, no fim, confia que eles vão saber seguir seu próprio caminho, viver com suas próprias escolhas e experiências.

Na cena final da ave, ela parece passar por um ritual de passagem, como se estivesse se despedindo da vida vital e partindo para uma transcendência espiritual. É uma cena delicada e cheia de simbolismos. Mesmo partindo, não sente medo, nem dor, nem clamor, pois o que se passou já é passado. Esse momento sugere uma morte física, mas também uma elevação da alma.

Uma linda representação da diversidade, em todas as suas formas: um gato preto, um cão golden retriever, uma capivara, um lêmure e um pássaro-secretário.

O ser distinto — uma espécie de baleia, por assim dizer — não é apenas um animal marinho. Ela é um ser mitológico, que apresenta chifres, presença imensa, assombrosa e silenciosa. A princípio, ela aparece nos trazendo medo, insegurança — representação clara de como o gato se sentia: sozinho, com medo do desconhecido. Mas, ao decorrer do filme, mostra uma presença quase divina. Ela aparece sempre nos momentos decisivos: para mostrar a direção, quando o gato quase se afoga, quando o barco está preso, ou quando o grupo precisa seguir adiante. Ela é a mãe anciã, o espírito da Terra, talvez um espírito aquático ancestral. Representa a natureza antiga, que tudo vê, tudo sente, tudo guia. Ela não fala, mas não precisa — age com sabedoria. Ela está além do mundo físico. É um guia espiritual que não salva, mas direciona.

Creio que um dos elementos que gera maior dúvida no filme seja a ausência da humanidade, como um cenário pós-apocalíptico. Casas abandonadas, estátuas corroídas — mas os animais estão bem. A natureza floresce. E essa ausência não é melancólica — é libertadora.
Talvez o filme esteja nos dizendo que o ser humano se foi por abuso, por egoísmo, por excesso. E que agora, a Terra respira.

O filme é repleto de elementos ricos e lições significativas. O coelho, que aparece no início e no final, faz alusão a um truque do destino, um símbolo de ilusão e engano — quando o golden, ao final da animação, opta por não ir atrás do coelho, mas ajudar os novos amigos, ele rompe o ciclo da superficialidade. É ele quem volta quando os outros cachorros reaparecem, e é ele quem estende a mão (ou a pata) quando o grupo precisa de união. A capivara carrega o lêmure no barco, presta apoio para ajudar os necessitados, consegue alimento para todos e nunca abandona o grupo — representando a força tranquila da natureza, a aceitação da vida como ela é. O lêmure, quando os cachorros quebram seu amado espelho no decorrer do filme, entra em luto, como se sua identidade tivesse se partido. A cena em que ele exibe o espelho quebrado para outros lêmures em um templo — local associado à sabedoria, introspecção e elevação espiritual — revela o oposto: os animais estão fascinados por algo superficial, um espelho quebrado, com o lêmure sendo o "sacerdote" dessa ilusão. Uma evidente crítica à idolatria do ego, da vaidade, da aparência, da supervalorização do material — representação do que a humanidade é hoje. Mostra que, mesmo na dor, a vaidade pode nos cegar. O gato, figura central da animação, é atolado de dificuldades e aprendizados durante todo o percurso e, quando a ave parte, se vê sozinho novamente — mas não é o mesmo "sozinho" do início do filme. Antes, ele era solitário por medo. Agora, ele está só porque o pássaro partiu e o ciclo da companhia terminou. É hora de olhar para dentro. Essa solidão agora é reflexiva, não defensiva. E ele volta para uma jornada interior. Há, em seguida, uma cena em que, onde antes estava inundado, agora a água começa a descer, como um caminho para o núcleo da Terra, o núcleo da existência, abrindo um caminho para o centro da Terra ou para o coração do ser — a fonte do próprio Flow, do próprio fluxo. É o clímax da jornada interna.

No decorrer do filme há uma cena em que o gato nada com os peixes, que estão nadando em círculos que contornam o felino — cena da capa do filme, que inclusive faz alusão ao pesadelo que ele teve, no qual, ao invés de peixes, cervos o circundavam. Ele sentia pavor, medo, estava sozinho e o tsunami chegava. Mas agora é diferente. Ele não está sozinho, tem com quem contar, não sente medo nem pavor, mas sim uma espécie silenciosa de paz e aprendizado. Começa a aprender a conquistar o que deseja.

Nas cenas finais do filme, o lêmure, apesar de antes ter se perdido em sua vaidade, guia o gato de volta para o barco, como um retorno às raízes (e aos vínculos), uma segunda chance de união. Todos estão salvos e, então, novamente os cervos correm — essa cena marca o encerramento do ciclo narrativo. No começo, eles precedem o tsunami da transformação. Agora, representam a chamada final, um chamado para encarar algo maior.
Dessa vez, o gato não foge — ele corre em direção, não como quem teme, mas como quem busca entender. Um claro símbolo de amadurecimento emocional. Ele está pronto para encarar a dor, o desconhecido, a perda, com coragem e presença. E então, a baleia — a guia silenciosa — encalhada na terra. Pela primeira vez, seus olhos são evidenciados: azul, cor do mar, como o coração do oceano. Eles mostram dor — dor silenciosa, mas contemplativa. Ela aceita o que está por vir. O gato a afaga. Ele não pode curá-la, não entende tudo o que está acontecendo, mas fica ao lado dela, silenciosamente. Quando seus amigos se aproximam e todos sentam ao redor, não é para resolver, mas para contemplar juntos, sentir juntos, respeitar juntos. Evocando uma ideia de luto coletivo, respeito pela dor do outro, silêncio reverente diante do mistério da vida. É um dos momentos mais humanos do filme — o que é irônico para uma obra sem falas e protagonizada por animais.

E então, a imagem final: o reflexo na água — assim como o filme se inicia. No começo, era solidão. Agora é pertencimento. O reflexo não é mais apenas o rosto do gato — é o reflexo de tudo que ele viveu e das relações que construiu.

Na cena pós-créditos, a cauda da baleia aparece no mar, ao longe, como uma bênção silenciosa, um adeus doce, como se dissesse: "Você não está sozinho. O fluxo da vida continua."

É perceptível que não apenas o felino evolui, mas a Terra também — tudo tem alma. Tudo sente. Tudo aprende.
A ausência humana permite que a alma do mundo respire — e por isso a baleia é tão sagrada, a garça tão iluminada, o silêncio tão pleno. Há uma sutil crítica ao antropocentrismo: onde estão os humanos? O que deixaram? O que restou? Os animais aprenderam a amar, a natureza curou suas feridas e a memória de um tempo que não volta, mas que serviu de lição, foi o que restou.

O filme representa uma nova Arca de Noé. A formação de um grupo com distintos animais — improvável, mas unido. Diferentes, mas complementares. Enfrentam o caos juntos e aprendem que a verdadeira salvação está na união e no amor. Quando os cachorros retornam trazendo destruição, percebemos que nem todos estão preparados para esse novo mundo. Eles representam o velho, o instinto, o ego.

E a gente percebe que o filme todo é uma grande metáfora da vida espiritual, onde a vida é um barco, a alma é um passageiro (representados pelos bichinhos), a confiança é o leme e o amor é o destino. E nós só precisamos seguir o fluxo — o fluxo da vida.

Finalizo esta longa avaliação parabenizando Gints Zilbalodis, responsável pela maior parte dessa maravilhosa animação — muito perto de ser um trabalho de um homem só. A movimentação da "câmera" no filme, mostrando uma perspectiva única e diferente, como se estivéssemos inseridos dentro daquele mundo, a magnífica trilha sonora que nos traz todas as emoções transmitidas de forma única e profunda… Uma verdadeira obra de arte. O primeiro filme letão a receber indicações ao Oscar — e a vencer — e totalmente compreensível o porquê dessa vitória, pois mesmo sem falas, nos traz um turbilhão de sentimentos e aprendizados que nenhum filme falado traria. Para um bom entendedor, não é necessário nenhuma palavra para bastar.