Foi assim que me senti ao me dar conta de como o olhar da Tully para os filhos de Marlo sempre era fascinante e observador, como se ela estivesse, de fato, presenciando um milagre, deixando implícito o quanto a própria Marlo amava os seus filhos, um tipo de veneração que ela não tinha a chance de expressar durante os dias corridos e os estresses do cotidiano. Tully descrevendo o que acontecera entre Marlo e sua antiga roomate, um enigma também desvendado implicitamente. A experiência sexual de Tully e o marido de Marlo, que na verdade só envolveu duas pessoas. A calma na voz de Marlo enquanto ela conversava com Tully ao ar livre, explorando suas frustrações pessoais verbalmente, permitindo-se falar com ela mesma a respeito de fracassos que antes a própria talvez não tivesse coragem de admitir para si, substituindo o peso da negação e automatização de suas atitudes ao longo dos anos por, enfim, o poder de conhecer verdadeiramente a si própria, conectando-se com verdades do passado ainda tão cruas e atuais. Tully é muito mais do que um relato sobre ser mãe, é um fluxo de consciência interno da personagem principal sobre o seu papel como mulher, como ser humano. Para capturar a sensibilidade e a maestria embutidas no roteiro, é preciso verdadeiramente possuir o dom de se permitir senti-lo intensamente.