Tinha acabado de mudar de cidade quando estreou esse filme no cinema. Não tinha nenhum amigo local. Desesperado pra sair e conhecer gente, resolvi, por alguns dias, pôr em prática a ideia desse filme, quer dizer, disse "sim" a todos os convites e programas (de índio ou mais wild) a que me chamaram nos dias seguintes. Nada de anormal e muito aloprado, mas conheci uma galera e colecionei muita história maluca. Como diria o Conselheiro Acácio, a vida imita a arte.

Antidepressivo.

Recomendo.
Embora não o ponha na clave feminista, porque afugentaria alguns e o filme não merece, há de fato o ponto de vista desta pobre mulher, talentosa, que, em dado momento, foi levada a não acreditar em si mesma, a não buscar a glória em nome próprio, e em vez de lutar para vencer, isto é, publicar livros enquanto escritora mulher, aceita publicar-se no nome do marido, ele que não dava pra escrever, mas queria muito a glória de ser-se escritor. Persuadida por uma escritora ruim de que mulheres não são levadas a sério, ela vira uma personagem.
É uma pena. Não é uma tragédia, porque ela no fim das contas encontra-se num poço em que ela mesmo se atirou. Uma burrada de juventude cujos efeitos se prolongam até sua velhice e aí está um exemplo de vida discretamente humilhada. É menos um filme feminista do que um filme sobre alguém covarde, que recusa viver seu papel, reivindicar seus talentos, sua história. A vida foi feita pra ser vivida, nenhum ser humano devia renunciar a si mesmo quer por medo, quer por delicadeza ou pena.
Ela mesma foi personagem de si.